Tengo una muy buena canción en mi cabeza de la cual aún no tengo la música pero la letra empieza mas o menos así:
Cuando mi mejor amiga se volvió loca
yo ya estaba completamente rehabilitada.
Ahora ¿quién jugará conmigo?
Va ser una canción que va rifar tanto, no habrá barreras de lenguaje, será tan profunda y densa que todos querrán tenerla en su mp3 player o ipod. No sé, tal vez organize un concierto y se las cante y seguramente, seguramente se me olvidaría la letra pero... seguiría cantando porque eso es lo que se supone que uno hace cuando se le olvidan las letras (o los discursos) asi que la gente creería que todo es parte del show, aunque por dentro me esté cargando una verga de 20 cm y créanme que esos son muchos centímetros para una verga.
La onda es que ya en estos días no hay ondas lo suficientemente curadas y resistentes, canciones van y vienen y tal vez... no sé, recupere el corazón de niña que hubo en mí. Haría una bonita canción, no sé para quién...
El coro diría así:
-Ya veeeeez que uno ya no puede confiar ni en el perro-
y lanzaría un "guaf-guaf"
(sonido de ladrido en descontrol, varias veces)
Y ya sabrán quienes lo sepan: no hay mejor refugio que la mente y cualquier concepto de hogar que tengamos (por más rebuscado que éste sea) por ello cuando lo quieran, quien lo quiera (si es que lo quiere) acá está mi cara, mi casa y mi vida, sin amenazas, ni reproches, ni víctimas culeras. Nos agarramos a chingazos, no hay ningún puto pedo. Vamos a pegarnos la madriza de nuestras vidas y que chinguen a su madre aquellos artístas, digo, HARTISTAS.
Aunque, es más cagado no poder escoger la forma en que vamos a morir. Escogemos nuestra ropa, amistades, canciones, cogidas, condones, carros, perros y perras, pero cuando hablamos de muerte si alguien me pide mi opinión MUY personal y muy propia de mi misma (valga puesn) podría limitarme a decir que yo solamente quiero morir de amor, y si no es de amor sencillamente quiero ser una eterna pesadilla, una eterna sobreviviente de la muerte misma del desamor y la lujuria sin climax. A darse por culo sin venirse para siempre jamás.
Amor del bueno, amor bonito y lindo, amor de mil amores, amorsito corazón yo tengo tentación de un beso acaramelado, meloso, melcochosho, cachondoso, chabocho, chocarroso, chucatoso y pegajoso. No sé ni qué pedo, lo peor de todo es que no hay en mí droga alguna mas que la dolorosa decepción de mi misma. Mi para mí, mío sin tener. How fucking scary is that, bitch?
Me pregunto, desde lo más profundo y levedad de mi ser (así se escribe esa madre?) ¿qué estará pensando mi ex novio?, ¿se acordará de mí de ves en cuando?, ¿estará arrepentido?, ¿se coge a su chica pensando en mí?, ¿verá mis nuevas fotos y se la jala?, ¿se morirá de sida por culero?, ¿me sigue amando?, ¿me extraña?...
Yo sólo quiero que le quede algo muy claro a ese cabrón, para que no se le confunda ninguna situación ajena a los hechos reales venidos de la realidad verdadera y palpable: de los 20 cm que hablamos ahí arriba... no hablaba de tí my love. Mua.
Cuando mi mejor amiga se volvió loca
yo ya estaba completamente rehabilitada.
Ahora ¿quién jugará conmigo?
Va ser una canción que va rifar tanto, no habrá barreras de lenguaje, será tan profunda y densa que todos querrán tenerla en su mp3 player o ipod. No sé, tal vez organize un concierto y se las cante y seguramente, seguramente se me olvidaría la letra pero... seguiría cantando porque eso es lo que se supone que uno hace cuando se le olvidan las letras (o los discursos) asi que la gente creería que todo es parte del show, aunque por dentro me esté cargando una verga de 20 cm y créanme que esos son muchos centímetros para una verga.
La onda es que ya en estos días no hay ondas lo suficientemente curadas y resistentes, canciones van y vienen y tal vez... no sé, recupere el corazón de niña que hubo en mí. Haría una bonita canción, no sé para quién...
El coro diría así:
-Ya veeeeez que uno ya no puede confiar ni en el perro-
y lanzaría un "guaf-guaf"
(sonido de ladrido en descontrol, varias veces)
Y ya sabrán quienes lo sepan: no hay mejor refugio que la mente y cualquier concepto de hogar que tengamos (por más rebuscado que éste sea) por ello cuando lo quieran, quien lo quiera (si es que lo quiere) acá está mi cara, mi casa y mi vida, sin amenazas, ni reproches, ni víctimas culeras. Nos agarramos a chingazos, no hay ningún puto pedo. Vamos a pegarnos la madriza de nuestras vidas y que chinguen a su madre aquellos artístas, digo, HARTISTAS.
Aunque, es más cagado no poder escoger la forma en que vamos a morir. Escogemos nuestra ropa, amistades, canciones, cogidas, condones, carros, perros y perras, pero cuando hablamos de muerte si alguien me pide mi opinión MUY personal y muy propia de mi misma (valga puesn) podría limitarme a decir que yo solamente quiero morir de amor, y si no es de amor sencillamente quiero ser una eterna pesadilla, una eterna sobreviviente de la muerte misma del desamor y la lujuria sin climax. A darse por culo sin venirse para siempre jamás.
Amor del bueno, amor bonito y lindo, amor de mil amores, amorsito corazón yo tengo tentación de un beso acaramelado, meloso, melcochosho, cachondoso, chabocho, chocarroso, chucatoso y pegajoso. No sé ni qué pedo, lo peor de todo es que no hay en mí droga alguna mas que la dolorosa decepción de mi misma. Mi para mí, mío sin tener. How fucking scary is that, bitch?
Me pregunto, desde lo más profundo y levedad de mi ser (así se escribe esa madre?) ¿qué estará pensando mi ex novio?, ¿se acordará de mí de ves en cuando?, ¿estará arrepentido?, ¿se coge a su chica pensando en mí?, ¿verá mis nuevas fotos y se la jala?, ¿se morirá de sida por culero?, ¿me sigue amando?, ¿me extraña?...
Yo sólo quiero que le quede algo muy claro a ese cabrón, para que no se le confunda ninguna situación ajena a los hechos reales venidos de la realidad verdadera y palpable: de los 20 cm que hablamos ahí arriba... no hablaba de tí my love. Mua.
